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letale

15 grammi di pentobarbital più antiemetico, con eventuale cloruro di potassio. E siamo chiari. Se, un pochino prima, magari vado nella parte esterna di una passarella da Bungee Jumping, magari sto più sicuro.

Ora, se ho ben capito, per fare ‘sta cosa si pagano circa 20-21mila euro. Non li ho mai avuti tutti assieme. Vuoi che la dolce morte sia solo per i ricchi? Pure quella? Non solo possono vivere come gli pare, ma pure morire? Mavvaffanculo. 

Ad ogni modo se ricordo bene qualcuno alla radio in questi giorni ha detto che in realtà costerebbe circa 13 euro. L’assunzione delle responsabilità, il funerale e i cazzi vari fanno il resto, quando vai in Svizzera.

Ma io ho chiamato: mica ti fanno morire così, salve voglio morire. Eh no. Col cazzo. Devi inventarti le panzane se non sei malato terminale. Eppure salcazzocomesichiamava aveva “solo” la depressione. Come cazzo ha fatto?

Una mia amica carissima drogata di ogni cosa mi ha detto che per quanto ne sa lei che si fa su di tutto basterebbe una bella overdose di cocaina e te ne vai col sorriso. Ma io che cazzo ne so? E lei che cazzo ne sa? Lei è viva. E non ha visto morire nessuno e soprattutto non è stata dentro la testa di chi moriva.

Fatto sta che sto solo aspettando che i miei poveri vecchi se la muoiano in serenità per dire fuck to the world. L’unico essere che mi dimostra sincero affetto, per quanto poco, ma assicurato, perché ben distante dai pasti, è una gattina. Nessun altro essere in grado di mostrare di essere senziente dimostra di essere interessato alla mia esistenza. E comunque non resterebbe da sola, la mia piccolina.

So fare tante cose, ma non bene abbastanza. So tante cose, ma non bene abbastanza. Sono tante cose, ma niente abbastanza. Sono vivo, ma non abbastanza.

Lo sapete, voglio solo assicurarmi di avere il tasto rosso da premere, se mi serve. Premerlo è un altro conto. Ma attualmente quel tasto non ce l’ho e io lo esigo, lo esigo legalmente.

 

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